Der umgebene Bauchnabel, Speck und Geschichte, und zack-zack-zack laufen die kleinen Gedanken davon, bepackt mit dem Tag, der war.

Manchmal auf etwas, nun ja, private kitschige Gedanken kommen, in einem andern Leben jemand zu sein, der jung stirbt, auf dem Höhepunkt der Verheißungen, in der Art von in the street of the sky night walks scatttering poems (Cummings), dann im nächsten Atemzug wieder allein in der Küche mit dem Pathos, kenn ich dich, aber ja, du kratzt doch immer kleine Stückchen aus dem Putz, dann sieht die Wand echter aus.

Ein Harzer mit Knoblauch, das erdet gewaltig.