Gym holpert. Ich habs versucht*, aber ich war dann doch beim Sport, weil das ist hier im Prenzlauer Berg kein Gym, da berlinert die Frau an der Theke, da sind die Bildschirme alle aus, da gibt es Getränkeabos für 7 € mit Kaffee, da rollt man durch zwei Hinterhöfe, da sind vormittags die unzähligen Bezirksmütter beim Rübi-Kurs und ihre Babys schreien im Betreuungsraum. Ist eher leer um 8 Uhr früh, und ich stell mir vor, wie schön das abends nach Feierabend ist, wenn alles voll ist, alle einträchtig trainieren.
Der Trainer guckt mich nicht mal an beim wiedererklären der Geräte (und ich innerlich immer so: ich war viermal pro Woche und hatte SO nen Körper, da warst du noch bei Mutti, du Schnalle), nicht mal mein supersentimentales „Mandello del Lario Moto Guzzi Day 2003“- T-Shirt. Das kann ich absolut nur dort anziehen.

Hunderttausend tolle erste Wochen. Bugwellen im Januar. (Ich weiß noch einen Typen, der mir nach der ersten und letzten Nacht sagte: irgendwann kommst du auch mal wieder in meine Bugwelle, ich dann kehrtmarsch und landeinwärts weiter zur Sicherheit.)

Meine Mutter, fällt mir ein, die ist next level, die geht ins Spa, 3 Etagen incl Schwimmbad mit Dächerblick, Saunen mit Wowereit (ich hab Wowi nackicht gesehen neulich), Handtücher umsonst, Bademäntel 5 €, pro Monat ne Kleinstadthausmiete. Sie sagt immmer: ich muss mal wieder dahin gehen, weil ihr der Name nie einfällt.

*und zwar nicht nur wegen mir, sondern auch wegen Malorama, dank dir dafür, ich les die immer sogern, die Gym-Sachen.