Und es ist immer nur Jonglage, aber mindestens ein f...g Ball fliegt immer allein davon, alles hängt aneinander, aber dieser eine Ball fliegt immer aus der Kurve und ich seh ihm dann nach. Mal Haushalt, mal Wäsche, mal die Küche (Fischstäbchen, sag ich nur) oder die Konsequenz, mal das Projekt, und blöd kommt es, wenn dazu noch der Körper nicht einfach die Klappe hält und funktioniert.

Meine Devise ist relativ bescheiden: Noch 20 Jahre solltens mindestens sein, dann sind die Kleinen frei genug, aber 20 gute Jahre, bittedanke. Als Gastgeberin einer schon 37 Jahre alten Stoffwechselkrankeit hätte ich dafür gern einen privaten Diabetesbetreuer an der Hand, mit Erinnerungs-, Aufmerksamkeits- und Trostfunktionen eingebaut, halt einen Kümmerer.

(Grade total genervt von heftigen Blutzuckerschwankungen, auf meinem eh schon zu vollen Boot noch ein unberechenbarer blinder Passagier, einer den man nicht sieht und sehen sollte, und der bedacht und kontrolliert werden will wie etwas mit Bewusstsein, noch ein Kobold dazu, 'affanculo.)(Dann lieber Menopause)

Dann vor allem stille Bilder von mir mit heilem Schuppenpanzer, die Kinder freundlich guckend und lustige Dinge sagend, ohne das NEIN-Geschrei, ohne die Kampfhormone in ihren kleinen Jungenkörpern, ohne ihren Hunger, in einem Raum ohne diese ganzen so unterschiedlichen Bedürfnisse immer, am besten selber ohne Bedürfnis sein. Nichts wollen.

(Unter Umständen würde eine Haushälterin schon helfen.)